Distraída con sus pensamientos, María no se daba cuenta de que había pasado de largo la panadería. Desorientada, miró a su alrededor y trató de averiguar dónde estaba. Giró su rubia cabecita a la izquierda, a la derecha. Y después sobre sus piecitos, topándose de pronto con una imagen que le maravilló. Allí, en una de las innumerables placitas en las que solían morir las calles del pueblo, sobre un banco de piedra viejo y a la sombra de un olivo centenario, había un forastero sentado con un rectángulo de hojas mohosas entre las manos. Recordaba haber visto a su hermano mayor, el Manolo, pasarse horas enteras delante de uno de esos, pero siempre le veía bostezando o directamente dormido sobre él. “¿Pero qué hace'? ¡No mole´te´a tu hermano, niña! ¿No vé que e`tá e`tudiando?”. “¡Pero si e’tá dormío, má!”. Al final su osadía le costaba un cinturonazo de su padre. “¡Federico, ven a vé’ qué e`tá haciendo tu hija!”.
En cambio ese señor parecía disfrutar… María se quedó contemplando su expresión, ora seria ora salá. Y se preguntaba qué debían de tener aquellas páginas que tenían el poder de hacerle mutar tanto la expresión de su cara. Era como… magia. ¿Acaso sería aquel hombre hijo del diablo?
